cantares y minutos

el rio

2007-03-17T12:33:00.000-07:00

Cautiva de tus recuerdos
Hoy, en tu orilla de sauces
Me he prendado
Con las viejas historias
De cuando éramos niños.
Alubia la grieta tu alma
De encadenados murmullos
inundaban tus orillas
La parva, el tambo
El viejo arriando vacas
Que pasaba frente
A la casa de campo.
Hoy habito en tu grandeza
Y soy como el limo de la cuenca.
Que pertenece al rió en su mínima esencia.
Detrás de ti...
Mi paraíso de desierto y viento
Que charla a mi soledad
En idiomas ancestrales
Detrás de mi...
Toda la leyenda de saberte
Casi eterno en tu lento transcurrir.
..Este es mi ánimo...
Tu ritmo de rió
Que cerca mió se hunde en el mar
Soy de esa ribera
Que sabe de esas horas del día
Y de la noche.
Del secreto de la sal y lo dulce
Cuando se funde,
Y lo llaman puerto
Yo le digo lecho.
Es en esta orilla
Donde los años han pasado
Y quizá sea mi destino
Contarle a los pájaros
Que llevas el eterno silencio
De los amantes.

capricho de miedo

2007-03-17T12:32:00.001-07:00

Diira que siento tu voz
en la palabra cursiva.
que gusto del sonido
que se publica en silencio
y como si fuera poco
pretende lo eterno
encomendandose a este
infinito de numeros y claves.

Diria, si no estubiera loca,
que te comprendo.
que de esa belleza
que tiene el miedo,
he participado en la construcción.
imagina los dioses del olimpo
invitando por el simple capricho
a una mortal a festejar de semejante
creación.
me ha vuelto loca su monte
y he bajado sin alas y con tropiezos
por los pedreros.
buscando con el grito dentro de todo
ese silencio de lo inmenso alguien
que si bien no esta, intuya.
En fin...
Es asi que si bienes a mi puedo
desirte cual de los dioses
tubo semejante idea.

Nada de nada

2007-03-17T12:31:00.001-07:00

Anoche sin luna
me large por la ruta
descompuesta la negrura
de estrellas a punto de explotar
y me zambulli en el vacio
de andar.
fosforesentees a mi lado
la tierra se vuelve
cada vez mas sur y mas fria
mas blanca.
a unos pasos esa inmensa
nada y sobre sobre ella
la cruz del sur que me
dice todavia estas aca.

Cuantas horas tiene un silencio?
cuanta mirada los ojos que se sorprenden.

queda tan poco tiempo para recorrer
toda esta nostalgia y despedirla
como quien despide a los parientes
tan poco tiempo para pensarla
y prepararle una carta. un sensillo
poema en agradecimiento
a los servicios prestados
por tantos años.

El cuerpo

2007-03-17T12:27:00.000-07:00

tengo en la piel
dibujado un poema
en tinta de océanos
que deja arena..
Dentro de los viejos caracoles
mi cuerpo
que lo adivina
en los sonidos que zumban
Al oído.
tengo un poema
que se escapa de las palabras
y pide con grito de naturaleza
Que se manifieste en los poros.

Un talismán para los deseos
un golpe de galope en la locura
un mapa de tesoros de piratas
Una puerta que divide el vació.

tengo la piel como el espejo
cubierta con mantos
en tiempo de tormentas
Con luto de viuda de un futuro.
con cuencas oscuras
Un rostro de mirada cadavérica.

tengo la ceniza en la cara
de toda las guerras del fuego
y por ser insolente
hoy soy insolvente
por sentencia
Por pena... un claustro.

pero sí de retóricas
se forma el pensamiento
Digo...
que aun dentro de la pena
tengo un poema
que se escribe y perdura
Como manantial en mi cuerpo.

si es que existe tiempo
si es que existe una puerta
si es que algún día
nace ese tiempo
o se abre la puerta
entonces
dejara el poema la piel
Y los caracoles.
dejara el océano
Y la mirada cadavérica.
y será un canto libre
el poema que en mi
Piel persiste.

Vivir en Paz

2007-03-17T12:25:00.000-07:00

Todo lo que se pretende es la doctrina,
el saberse con los pies en la tierra
entregados a la rutina con la resignación
que llevan los esclavos.
que triste es la razon de los poetas
el saberse con el tiempo como soga.

no hay juego, es un idioma
que habla la naturaleza desde
su infinito principio.
un estremesedor sentido
que comunica.
alguna vez he rezado por un amigo
sin darme cuenta
en el cielo mas sotario de angeles.
y alli donde no existen los misterios
he descubierto que nada vale la pena
si no nace del amor.
llamenme ingenua o estupida
no importa
he caminado ya demasiado
por las costillas de la historia
es que he desidido
que solo queda
lo que todo el mundo llama
vivir en paz.

cristales

2006-11-18T21:18:00.000-08:00

Denme barro y haré hombres
Denme agua y creare sus lágrimas
Denme el aire y le haré alas
Denme fuego y crearé sus noches.

Sentirá por sangre la palabra,
Que nace de la boca del labriego,
Del viejo, del pastor...

Con siglos que descienden de los siglos
Con cantos que cantan las bestias,
Y que las flores presienten en suspiros
De pétalo.

Hay un hombre de barro que descubre sus brotes
Un sueño en sus lágrimas que pretende sumergirlo en el olvido
Un pájaro que vuela sin el auspicio de los cielos
Hay fuego en los ojos de quien en soledad atiza la noche.

Hay demasiadas cosas que se cristalizan
en los instantes que pretenden lo eterno.
Y solo son cristales.

Ayer en mi ventana de invierno,
Descubrí uno de ellos...
En su perfecta agonía de saberse agua.

PARTE DE ESTADO

2006-11-14T10:33:00.000-08:00

Fotografía de Juan Jesús Palacios Chavez

Sigo en el fracaso del intento. Sumergida en la ridícula escena de las palabras torpes. Por no levantar vuelo en las tempestades, muero.
Clavarme un puñal, amigo. Que se retuerza el dolor de las palabras. Y que sea a traición, duele más.
Estoy harta de mí, de mi burocrática idiotez que se pasea por los papeles. De mi solidaridad con lo mediocre. Pues no puedo decir. Soy poeta, soy tan luminosamente poeta.
Clavame un puñal amigo, y que sea a traición, dicen que duele más.
No me consta crecer. El arte es solo para los iluminados. Temo que pereceré en mis lloriqueos de tumulto, de urbana costumbre, pues nadie va a poder decir de mí. Aquí duerme el poeta.
Pero el simple instante, el darme cuenta que existe, si, que existe en otro, la palabra, me regocija.
Clavame un puñal amigo, y que a traición sea.

EL TIEMPO SEGUN EL AMOR

2006-11-14T10:18:00.000-08:00

Fotografía de Jesús Martín

Se mesia, empujando su cadera en el ondulante ritmo que se marcaba en la pollera.
Era una mujer morena, como las uvas dulces.
No olvides decir Joven.
Si ... como los retoños, que perfuman las mañanas.
Mirala alli va...
ha dejado de menear y ahora apenas puede sus pies.
alguna vez bese esas manos que hoy se agrietan de trabajo.
tambien se pierden los dientes amigo.
mira lo que somos nosotros

DESISTO

2006-11-14T10:09:00.000-08:00

Fotografia de Galatar Elite

Desisto de tu gratuidad de faro
En tus mares de arena
De la sal de cocina
Y del baño de sales.
Desisto de mirada de universo
De tu profundidad en las uvas
Cuando te miro...
O mejor dicho cuando te miraba.
Es que he descubierto
Que soy cobarde y en ese instante
He dejado de serlo.
Que mis ojos también tienen
Su universo.
Lo he visto en el espejo.

Desisto de tu caricia
De tu abrazo a mi niña
De tu relación con mi cama.
Y de tus piernas
Que corren y me llevan
O mejor dicho me llevaban.
Es que he descubierto
Que tengo pasos dados
Y que lentos...
Son míos.
Pero no desisto de este tiempo
Ni de los pasados...

INVIERNO

2006-11-14T10:00:00.000-08:00

Fotografía de Jose Maria Bermejo

cuando duerme la serpiente
muda mi piel le dice a mi boca
- muda tambièn..
y mudo el sol
quiza ahora por tibio.
quiza por alto,
ya no hace sombras
solo despierta noches.
la piedra, con su gris
y su sal.
fria se hace perpetua en los acantilados
para que los pajaros practiquen
sus inventos de suicidio
y horroricen a los mortales.
Hay una cumbre que lleva mi nombre
guardada bajo la cruz en una botella.
todo llama al sueño
a la quietud del alamo que se congela
en los inviernos,
todo se vuelve vapor
hasta el agua de los rios escapa rapido
y en su indesencia se vuelve niebla.
como tu risa,
como la mia..
hay noches carentes de estrellas
noches negras, donde no asoman
ni los muertos,
quiza por miedo,
o quiza porque es mejor
quedarse durmiendo.

EL SUFICIENTE SEÑOR

2006-11-13T12:41:00.000-08:00

Fotografia de Lucas Turturro

Eres sombra, húmeda, calurosa
Ácida y olorosa.
Gota trágica de sudor desesperado
Por angustias de lo indeciso.

Eres busto, muerto. Ralo.
Exiliado del cobijo del abrazo
De aquel que llamabas amigo...
Y de alguna manera se lloran
Los duelos.
Con la bronca que aleja y contagia bronca.
Con la cara tirante y la saliva acumulada
Como bola en la garganta.

Eres patético de dolor
Eres sombra, húmeda, calurosa
Ácida y olorosa.
Gota trágica de sudor desesperado
Por angustias de lo indeciso.

Eres busto, muerto. Ralo.
Exiliado del cobijo del abrazo
De aquel que llamabas amigo...
Y de alguna manera se lloran
Los duelos.
Con la bronca que aleja y contagia bronca.
Con la cara tirante y la saliva acumulada
Como bola en la garganta.

Eres patético de dolor

LOBO CON PIEL DE CORDERO

2006-11-13T12:33:00.000-08:00

Fotografia de Chelco Rezzano

arrojar a la basura... era la opsion en el teclado. Asi que bajo el dedo el que tenia un anillo, el mismo que señala, el que fuera de la intimidad le besaban sus subditos. o el que en su intimidad, se metia en el culo.
- Avemus dei de aquellos jefe. le grito el hombrecito desde la puerta.
- hoy vienen por nosotros y todavia usted no sale del baño. apure el tramite por favor.
Tenia la mente perdida dentro de la imagen estimulantes del duodeno. eran las pruebas encontradas en el seminario en el que se supone debia hacer el exorsismo. y por un segundo penso en ello. en el joven que se masturbaba en las horas de clase, en las ropas manchadas, en ese cuarto en el que lo tenian enserrado, y su dedo se fue directo al pezon de los pechos que ocupaban casi toda la imagen.
Penso en el alma de esa mujer, y le marco una cruz con escupitajo para vendesirla.
- cuanto pecador, haaaaaaaaaaaaa, cuanto pecador tan suelto de ataduras camina en esta tierra

LA MOSCA

2006-11-13T12:30:00.000-08:00

fotografia de Lucio Valerio Pini

Yo soy el insecto que defeca en las mesas de los cortesanos. El bicho entupido que aplastan con su paleta, mientras se abanican con las dagas las mujeres pintarrajeadas de nicotina y maquillaje.
Me poso en su lunar plástico de esnob muerta, en su palabrita agrietada de idiotez y halagos.
Tengo memoria de mosca.
Eso que llaman cargosa, es tiempo.
Huelo el plato y me arrojo sobre el,
Y me vuelvo a posar
Y otra vez,
Y otra vez,
Después de tanto olvidar he decidido que este instante se perpetué. Dentro de un rato no lo recordare y quizás, no lo se, ya halla escrito esto.

LA OTRA

2006-11-13T12:14:00.000-08:00

fotografia de Daniel Merino

Esto no es poètico. Arrojò las hojas sobre la mesa y se sentò, quizà esperando explicaciones.
Solo apareciò una sonrrisa que se dibujaba contorneante de los dientes podridos de sigarrillo.
que esperabas... odas de amor. yo la matè, artura de linaje de sangre estùpida. Lloriqueaba como la niña que corria con ella. si lo hubieras visto, todo ese miedo en los ojos de sorpresa, creo que jamas se lo habia imaginado. tragaba saliba, sudaba. no sabes lo bien que sienta la presencia de la muerte, como endurese los cuellos y forma una recta en la boca. Puedes preguntar, de que te ries, y la cara sigue con esa sorrisa dura.
no la mires! gritaba a la niña. esa dulce inosencia que llebaba de su mano. Pero mirò con sus ojos de profunda simpleza de los juegos de ronda.
y bastò el parpadeo para dejarle cuencas de cababer.
El ruido de la puerta que se cierra, y tanto espacio vacio en los corredores no le desprendiò el sudor que recorria la espalda.
16:35 se registra brote esquisofrenico en la pasiente 66.
dejo el parte y se marcho.

LOS NIÑOS

2006-11-13T12:05:00.000-08:00

Fotografia de Mariela Diaz

Esa mañana mi padre eligió el cerdo mas gordo, mas rosado, menos macho y se lo llevo cerca del rió, a unos pasos.
Preparó el fuego, puso unas chapas viejas y ató al animal del hocico y la pata. Contra un árbol.
Esa mañana le pregunte a mi padre que iba a hacer con ese cerdo rosado y gordo.- ¡niña!... jamones y chorizos hay que estacionar el barraco para las fiestas.
Mire el cielo, había una nube que me sonó a cerdo y me dije. Debe ser algún antepasado de este que esta por morir y le esta abriendo las puertas del cielo.
Quizá como niña mi culpa de ver morir al animal se fue con esa nube.
El cerdo grito y grito más cuando mi padre le corto la yugular y lo desangro. - agarra el fuentón y ponlo donde salta la sangre, de aquí las morcillas. Pensé en mi sangre y en mi yugular, y le pregunte si le estaba doliendo. - no niña este cerdo grita por cobarde la muerte no le esta doliendo.
Entonces pensé en su carne que era de cobarde. En su sangre que era de miedo, y le dije a mi padre que no comería ese animal.

TRADICION

2006-11-13T11:56:00.000-08:00

Fotografia de Claudia Bonder

Tenme paciencia hombre...
Porque no me conoces
Y solo sabes de mí, la sospecha.
Yo no soy.
Solo tejo con aguja de mujeres
De historia.
Ya pasaron aquellos años de mi madre poeta,
Ya pasaron esos hombres con su poesía bajo el brazo
Pregonando por las calles.
Tengo la sangre del los dragones
Y late la esencia que se lleva
Por el torrente de vida.
Tengo la memoria que va de boca en boca
Y no la muerte de poeta en poeta.
Es así que hoy mujer
Soy poeta.
Como lo fue mi madre
Mi abuela
Mis antepasadas.
Habito cerca del roble
Por eso te digo hombre.
No me conoces
Lleva mi mano derecho la leyenda
Que se transmite a la mujer que viene.
Y en la mano izquierda la lanza
Que protege el nido.
Es por eso que encuentro a mis hermanas
A las musas de los hombres, a las mujeres demonios
En estas palabras.
Yo, quien nada tiene.
Lleva el dragón.
Y no me conoces...

FLORES DE LA NOCHE

2006-11-13T11:43:00.000-08:00

Fotografia de Claudia Blonder

sueña tu voz los ecos de las cabernas,
y la musica que corre
como corren los rios subterraneos
frios de laba.
tu sangre corre con la noche.

a parir han llamado las flores
que no descansa el alba
con tanto debenir de siglos y siglos
ha venido
a desnudase de naturaleza

flores de la noche
languidas de belleza que atormenta
a los que caminan en lo humano

y tu
y yo
tan flores
tan noche.

LA ROSA

2006-11-13T11:23:00.000-08:00

Fotografia de Castellano Maria Fernanda.

Y se abrieron los portales.

Un eco tuvo miedo y traicionó

Al silencio.

A cada lado se dejo escapar

Retumbando una y otra vez,

Y fueron ellos,

Los reptiles que mudaron su piel

Para quedar dormidos.

Bonjour madame

Fue su voz blanca

Su negra mirada

Su pollera de lana

Mientras se convertía en rosa

¡He visto en mis sueños

Muertos los campos de rosales

Negros se visten los acantilados,

Festeja el mar con su bramido!

Y el ave que desde este cielo

Solo quiere rozar con su sombra

Para seguir su transito.

Se niega a anidar en estas sepulturas.

Solo sombras en las sombras.

Las vides

Ellas, las hijas de dios

Han cerrado sus fauces

Y se retuercen en sus leños.

No existe animal que pretenda vida

Ni vida que se ose de prender esta existencia.

¿Donde habita tanto dolor?

Abro mis ventanas

Y la brisa me llega

Con sus sabores a mar

Con sus mentas y azules

Con sus salados murmullos

Y como si nada me saludan

Las gaviotas, disfrazadas de carteros.

Debe haber sido un sueño,

Un simple sueño,

Cuando quede dormida.

Bonjour madame...

Escucho su voz

En el eco de los acantilados

Suena en la roca

Su bronca de niña

Su paso firme de mujer

Que reclama.

Su pollera de lana

Que le tapa las rodillas

Y tímidamente se vuelve rosa.

Hay una pureza irreverente

En la estrella de sus pupilas

Solo la miro en su reclamo.

Las vides, los rosales, los pájaros.

Llega la noche

Y sirvo mi café sobre la mesa

Unos papeles se inquietan,

Como a diario

Cada vez que los rozo.

Y espero que acontezca serena

La luna, para mirarla.

Y como si fuera su hermana

Surge ella.

Blanca, renegrida sus pupilas

De noches y estrellas.

Y es tal el espanto en el que la pretendo

Que solo surge de mi boca decir

Vete espectro ¡

Nada tengo para ti y tus sueños.

Yo solo pretendía la noche. La luna,

El sosiego del mar.

La brisa que en murmullos canta.

Pero para ti que eres la rosa,

La que a la pureza reclama.

Nada tiene esta mujer

Nada para tu justa calma.

Y asi me voy

Llevándome mis puertas y mis ventanas.

Como se marchan los débiles.

Dejando a la rosa

Alejando su mirada.

Cuanto más camino junto a los cobardes

Se va amargando esta tierra del alma.

Y soy todos los rosales muertos y todas

Las bocas hambrientas del mar,

Y soy el cielo que destella en tempestades

Soy la sombra del pájaro que no anida

Soy la vida que no pretende existencia.

Y ella siempre tan rosa.

DESCUBRIENDO A DIOS

2006-11-13T11:19:00.000-08:00

Fotografia de Angel Burbano

Si esto se curara con dos rezos de padre nuestro y un ave Maria lo haría. Pero el ego no permite más dios que uno mismo.
Entonces en un arrebato por ver a mi amigo lejos de aquella tempestad, lo colgué de una cruz y lo llame cristo.
- de ahora en adelante te llamo cristo Carlos Federico.
Y entendí su sonrisa que fue piadosa. - que quieres hija MIA, soy el maestro. "El que te habla".
Y pregunte por mi amigo que yacía colgado en la cruz .Pregunté que seria de el.
Ahora es cuando río.... me doblo de la risa... miren como mi risa llena ese templo de tres bóvedas y vitrales de colores. Como las palomas cuando remontan vuelo detrás de las estatuas de las vírgenes se llaman espíritu santo.

Y tengo un amigo que es dios, lo deje en la cruz.

DE PAJAROS Y DE DIOSES

2006-11-13T11:11:00.000-08:00

Fotografia de Armand Carbonell

Sin medida mi despojo se encumbra de hipocresía. La suerte no es echada, la fabrican los dioses en maquinas criminales que trituran pájaros.
Por que, me pregunto. Será para dañar nuestra mínima vida de sociedad de llorones anónimos. No, no lo creo.
La crueldad es infinita y es la gula de los dioses. Ellos no saben que habitamos bajo su olimpo de grandeza. Trituran los pájaros para beber su sangre y no tener que masticar las costillas molidas.
Hay mis hijos...! si se dieran cuenta del espanto, no se atreverían a nacer. Se quedarían en sus divididas vidas y olvidarían el placer de la metamorfosis de la fusión.
Yo he conocido hombres que han desafiado su suerte. Ellos fueron devorados por las ninfas.
- malditas ellas¡¡. Se devoraron mi amor por un hombre. Y me dejaron sola con su rutina enferma de yugo complaciente.
Que me sucede?... es que no entrego mis pájaros. Les corto las alas y arranco sus ojos para que sobrevivan a la desgracia.
Quizá yo muera mañana, pero ellos serán eternos.

CANTARES

2006-11-12T16:30:00.000-08:00

fotografía: Alfredo Andres.

Yo creería

si necesitara creer

que de tu costilla me has parido,

eso dicen...

yo me acuno en tu poeta

en tu sombra de milagros

para sorprenderme niña

enamorada de tu canto.

Bájame las palomas

Regálame tus pájaros

para que en su vuelo ciego lleven

a dormirse mis viejos cantos.

besare tu rostro

amare tus agradecidas manos

que son remansos vivos

en mi cuerpo de quebranto.

Bajaré la lámpara.

Espera... acunare las historias

para que no molesten esta noche.

y se vuelva ella blanca.

Que quiere sorprendernos

Envolviéndonos en guirnaldas.

con silbidos de los vientos

y cantos de cigarras.

levedad

2006-11-12T16:13:00.000-08:00

fotografia Florencia mazza

Hay un desierto entre la piel que te viste y la madera de esta cama. Hay tiempo que se cuelga como las telarañas antes de las tormentas.
Tengo un armario lleno de amores muertos, de esos que no se resucitan, el famoso muerto en el ropero es el amor.
Esta mañana descifre el criptograma que me dejaste, como todas las mañanas al levantarte, para que pase el tiempo, mientras espero que regreses.
- burra, no recuerdas nunca como hay que comenzar para ser rápida, primero tienes que buscar los símbolos que mas aparecen en el orden de la a, e, m, p,t. después a,i l u. y sigues confirmas con las monosílabas, sabes que es eso no?.
"AYER TE HE PERDIDO DETRAS DE LA SOMBRA QUE ME DEJA EL SOL"

Hay un espacio entre tu piel y la presencia de nosotros dos, un espacio cruel y mezquino. Que nos hace emigrar a los sinsentidos de la levedad,
Nada mejor que el te de los amigos, el consuelo, para recuperar el calor del alma.
Cuando dejaste tu espacio en mi tiempo, no hubo nada más que espacio y lo confundí con la nada.

"ENBUELTO EN MANTAS DE MUERTE, EN ANGUSTIAS DE LAS MALAS DESPEDIDAS DE LOS QUE SON NUESTROS. "

Hay un silencio que suena a espacio que divide los tiempos en el pentagrama
Un silencio que esconde la vos de los niños, las guitarras y las guirnaldas.
Yo tamicen soñaba con esas guitarras y esos niños
Con mi niño y los niños,
"VUELVO MI PASO, Y DEJO TU NOCHE DE PAJARO"

Hay mañanas adolescentes que en esta espera rejuvenecen el cuerpo y el alma.
Hay noticias en los días, y en el pulso, cuando quiere galopar en las venas.
Yo que espero que llames y digas....
No lo se. Espero algo que me resucite de este letargo de estar esperando tu mirada..
"GUARDANDO EN EL ALFILETERO, PALABRAS VANAS""

Hay un recuerdo, nada más que un recuerdo que si vamos al caso no es nada..

La Fortaleza

2006-11-12T15:43:00.000-08:00

Para los que intentan matar la palabra,
Les doy las gracias.
Cada vez que la llaman muerta
Se vuelve rosal.

A los envidiosos
Les doy las gracias
Y este tiempo
De pensarlos.
Fortalecen el espíritu de los poetas.

Porque nada más
Mi palabra y la de mis hermanos
Busca la belleza que ella en si misma encierra.
Brota, crece y se fortalece.
En los poetas,
En las calles
En los espacios.

humanismo con fe de erratas

2006-11-11T19:14:00.000-08:00

Cuenta las horas
De madrugada en madrugada
De pájaro, en canto
Y de canto en rió.
De rió, en neblina.
De los sonidos en silencios
Y de silencios en música.

Cuenta los pasos
De adelante para atrás
Y de atrás para ver si
Siquiera un paso ha trascendido,
En plantar un árbol, tener un hijo
O escribir un libro. Y si no es así...
Al menos una carta
A los que habitan tu destino.

"No arrepentirse "no es un acto que
Implique el final. La fuga...
Los siete gramos menos...
Es un diario humanista.
Sin culpa...

Llamen a mi psicólogo cuando este
En mi lecho de muerte¡¡¡¡¡.

trochita angosta

2006-11-11T18:21:00.000-08:00

Sobre la roca,
La biga fue incrustada
Para que transites cauto y doloroso
Sobre el blancor del monte nevado
Un listón rojo lleva tu cuerno,
Saludador de novias
Con pañuelos blancos.

La hora ha llegado
Y te vas del andén
Con un silbido despreocupado
Cantando bajo las musiquitas
Que el viento te arrima
En tu andar cotidiano.

el amor en los tiempos de las plazas

2006-11-11T17:16:00.000-08:00

Si me vieras amigo,
los años han consumido
la figura del espejo.
Los dias se han vuelto
adultos.
las palabras medidas.

Recuerdas (claro que si)
haciamos el amor en las plazas.
y nos tapabamos la boca
para que no escape la carcajada.

Desnudabamos las flores
de la plaza de flores
y le corriamos carreras
a los policias.
(a ellos les cubriamos los ojos).

ha... que tiempos aquellos.
me ha quedado la sonrrisa
prendida en la rama del roble.
para que anide a los libres de amores
y los tinña con sus colores.

Como te decia, mi buen amigo
el espejo ha envejecido.
transito las calles y plazas
robando besos adolecentes
que detras de los arboles
se estremesen
en bocas frescas y presentes.

las lloronas

2006-11-08T08:24:00.000-08:00

Es evidente que de las intrigas no se come, pero se vive.
Eso sucedía mientras mi hermana y yo tejíamos escarpines para una vecina pobre. Embarazada y sin cargo de hombre y con mucha culpa de madre.
Un pregonero se encargaba de los mensajes de las lunas, y le anunciaba la semana en la ventana.
Entre las rejas su ombligo iba desapareciendo.
- es macho le decíamos. Tejeremos los escarpines celestes.
- mejor así, menos sufren los machos.

humanismo con fe de erratas

2006-11-01T09:39:00.000-08:00

Cuenta las horas

De madrugada en madrugada
De pájaro, en canto
Y de canto en rió.
De río, en niebla.
De los sonidos en silencios
Y del silencio en música.

Cuenta los pasos

De adelante para atrás
De atrás para adelante
Y mira si ves
De ves en cuando siquiera un paso
Destinado a trascender, sin olvido.

Al plantar un árbol, tener un hijo
Al escribir un libro.
Pero, si no es así...
Al menos una carta
A los que habitan tu destino.

Cuenta "No arrepentirte”.

Es un acto que no implica.
La fuga...
Los siete gramos menos...
Es un diario humanista.

Sin culpa...

Llamen a mi psicólogo cuando este
En mi lecho de muerte¡¡¡¡¡.

Una simple mujer

2006-07-30T18:40:00.000-07:00

Después de caminar tantas veces al gallinero, perdiendo el maíz de los tarros, juntando las gotas que se escurrían por los agujeros, mirando los picos abiertos de las aves, siempre hambrientas. <
Sudando todo el sol, cargando el peso de las deudas, matando para llenar la olla. Justificando lo diario que se va, y termina en la cama.
Juntándose el cabello con un pañuelo.

Decidió partir...
Y se fue volando como los panaderos que adornan el aire en primavera, a sentarse detrás de la luna más roja, donde nadie la molestara

Despedida

2006-07-22T12:35:00.000-07:00

( a mi madre).

Con tanta paciencia

Eres..

Frente al espejo que te dibuja la sombra de los años,

La belleza cautiva de los amaneceres tardíos.

Sombra que recorre el cuerpo

En las madrugadas glasearías de soledades

Conjunto lento de pasos perdidos.

Y te encuentro, adormecida.

Como la niña perdida

Que llevas dentro.

En las silla de hamaca

Hilando los viejos recuerdos.

Mi caricia en tu mano

No es nada.

Nada que te ate a los gritos de la vida.

Nada que te detenga en invulnerable tránsito.

Tan solo se dibuja en ti la sonrisa

Y me llama tu íntimo canto.

La soledad se ha recostado a tu derecha

Envuelta de nostalgias, recuerdos, viejos llantos

¡Recuerda, niña, recuerda!

Soy tu sangre, de ti, el parto.

Y se aleja...

Como se alejan los suspiros,

Y los barriletes del barrio

A dar vueltas en el aire

Ahora por ella perfumado

Costuras inconsientes

2006-07-22T12:18:00.000-07:00

voy a devolverle al mundo todo lo que me ha dado
hoy y solamente hoy soy complice conmigo misma
y me retiro de lo cotidiano que ensirra verdades absolutas.
hoy no dormire sobre mi cama y me tapare con sabanas,
me cobijare debajo de ella como lo hace mi perro.

voy a devolverle a la familia
la brutalidad de los silencios
la complicidad de los destinos.
el crimen de los niños.

Si... parece que es costubre decirles locos
a los berborragicos de realidades.
alli esta el mio...
mirando las paredes y dibujando patos
entumesido como las naranjas secas
contra una pared. Atrasando las horas
cuando corre de lugar su sombra.

Estoy cansada...
con una artura que desprende nostalgias de batallas
¡arengen nomas a las tropas!
yo aqui me quedo sentada
pelando mandarinas...
que se pudra la guerra que es de otro.

Miro mi ombligo,
majestuoso , profundo
y lo saludo con una cuchara de remedio
para darle de comer
un poco mas de pelusa.
que mas da si como por la boca
o por el ombligo
¡ alli duele le dije al medico!
cuando tocò mi bientre.

¿cuantos años tiene la ingenuidad?
se muere de vieja ella a la edad de dieciseis.
baja a saber uno de las verdades, me dijo un hombre
y se metio entre mis piernas

Momento

2006-06-25T18:40:00.000-07:00

Si la soledad hoy fuera sed
yo tendría los labios tan partidos
tan seca mi boca y amarga
concurrida con palabras
que se mecerían en la lengua,
intentando alcanzar el otro lado de los labios,
oscuras, parias, indigentes de la suavidad
Que debe tener la palabra de una mujer.
Estaría reseca la garganta y anudada
a la carne con pañuelos que limpian los besos
Del olvido.

Hay sombras en este cuarto que se dice cuerpo.
sombras taciturnas y tímidas que se defienden
Del día.
Por miedo a dejar de existir con el sol.
y me trago la sal, que se escurre por estos pensamientos
como si fueran el agua que baja por las sabanas
Que cuelgan de los cordeles.

tengo la locura que me galopa por el lomo
con esta soledad y esta sed
Que no se aplacan.
ni siquiera con la mano del amigo

el solo verbo

2006-06-23T17:27:00.000-07:00

Tengo sed de libertad.
Yo que la niego,
En su otro nombre,
En su cara oculta.

Tengo hambre de mi silencio.
Yo que me escapo
Y lo llamo agonía,
Y le digo lágrima.

A mi...
Me surge el egoísmo
De saberme sola
Y de conjugar
El ser y el estar
En un solo verbo.

vieja sepultura de musgos

2006-06-16T23:24:00.000-07:00

Cuando se describe a la muerte, no se tiene piedad de ella. Se la desnuda de la belleza, de las formas de la naturaleza y se la esconde en la pasion mas oscura de las noches.
Por qué?.
Ayer escuché a un futuro muerto no pedir por el cura, Nada hay en su vida hasta esos minutos para arrepentirse.
La muerte arrastra en el miedo y la fascinación, a las miradas mas lejanas, esas que van mas allá de las camas de los hospitales.
tengo miedo de morir, me dijo. pero jamas me perderia este único instante

trémula

2006-06-13T10:58:00.000-07:00

Trémula,

sin mesuraDe flores blancas

Viste la sepultura.

Una mujer que de guerras

Se oxida en noches negras.

¡Qué paraíso de parásitos!

Tu manto de guirnaldas.

Tu mano cadavéricaQue se alza

En pinceles fosforescentes.

Y la noche?,

preguntas, Cuál de ellas,

la noche,La suma de todas ellas

Que a tu lado descansa.

Trémula y parásita la noche

Que te envuelve en guirnaldas blancas.

Tu mano cadavérica señala

La noche, todas las noches

La nada.